Later Alice

Quand on a un don particulier, doit-on chercher forcément le partager ou l’exploiter ? J’ai toujours la crainte viscérale de perdre ma liberté et même mon envie d’écrire si j’avais la volonté d’exposer mon « talent »  au grand jour.

Certains préfèrent ne pas montrer ce qu’ils écrivent parce que cela reviendrait pour eux à s’amputer d’un morceau d’eux-mêmes, l’écriture est une amie intime qu’ils ne veulent pas trahir. Ecrire est un art à part entière et doit, par définition, être exprimé. Exprimer ses sentiments ou ses pensées est bien une forme de partage même si cela se limite à un seul confident, la feuille de papier ou la toile sont nos premiers confidents, des témoins taciturnes qui ne nous jugeront jamais. Ils partagent nos pensées secrètes ou inavouables, nos joies et nos peines comme des compagnons fidèles que l’on peut oublier au fond d’un tiroir sombre et qui seront toujours là à notre retour. Parfois, notre rage ou notre chagrin nous font nous venger sur ces mots rappelant trop douloureusement un passé heureux ou un ancien amour. La feuille éponge les larmes, se fait déchirer en lambeaux et se laisse mettre en boule pour soulager des malheurs que les mots ne suffisent pas à panser. Les mots meurent et disparaissent, ils sont un fragment humain détaché du corps, comme un cocon où l’on laisse certains maux pour pouvoir grandir et prendre son envol. Les mots, des traces d’encre qu’il faut déchiffrer et décrypter pour trouver un sens, son propre sens. Le sens des mots est un reflet toujours changeant selon qui y regarde et ce que l’auteur a voulu laisser visible. L’absence à première vue d’un sens est trompeuse et pousse à explorer chaque mot pour en révéler la signification implicite, un flou apparent peut parfois se dissiper et faire apparaître une vérité qui peut toucher jusqu’aux abysses de notre âme. Les mots se dissimulent derrière chaque touche de peinture, derrière chaque courbe d’une sculpture ou chaque grain d’une photographie, ils sont la moelle essentielle de tout art et artisanat. Souvent les mots silencieux que nous recevons d’une œuvre sont tellement intenses qu’ils nous laissent sans voix. L’ineffable beauté des mots cachés derrière les caractères typographiques appelés lettres va bien au-delà de ce qui est écrit sur une simple page. On voyage et on vit le livre en même temps que son héros, celui-là même que l’on peine à abandonner sur son étagère ou dans le rayonnage « Fictions » d’une bibliothèque lambda, austère et poussiéreuse.

Secrets d’alcôve ou de Polichinelle, ils nous donnent une identité que l’on peut garder pour soi ou avouer à ceux que l’on a choisi sans sombrer dans l’exposition ostentatoire de son existence. Ce ne sont que des mots que l’on peut réorganiser selon le sens que l’on veut leur donner. ils ne contiennent  qu’une certaine vérité, celle de leur auteur.

Seul, prisonnier de la souffrance et du monde. Je vagabonde en solitaire au milieu d'un brouillard épais, sans savoir où je suis ni où je dois aller. Mon corps se nimbe de ténèbres et se désagrège lentement, j'ai peur. Personne n'entend mes cris et ne peut me voir au travers du rideau opaque et froid qui m'enveloppe, l'obscurité est presque palpable tant elle m'étouffe. Je suis seul et à l'agonie. Aucun espoir ne semble pouvoir briller en ces lieux où toute vie s'étiole, résiste mais ne peut que s'éteindre. Le rythme mon coeur scarifié est à peine perceptible dans ma poitrine, assourdi par l'horrible écho de ma solitude et de mon âme vide. je vis pourtant, figé dans une immobilité et un inconfort que rien ne vient soulagé, c'est un calvaire que cet univers hostile m'impose. Un chemin de croix qui n'a plus ni commencement ni fin et qui n'a aucun but sensé. Ma vie n'est qu'un marécage saumâtre où je m'embourbe et m'enlise davantage chaque jour. Je m'agrippe de toutes mes forces mais ce n'est que de la boue que je tiens dans mes mains, aucune berge solide où se mettre à l'abri n'est visible. Où que je pose mon regard, ce n'e sont qu'arbres décharnés et bourbiers nauséabonds. Une raideur me paralyse l'échine, la panique gagne peu à peu mon être et paraît s'amplifier dans des proportions monstrueuses. C’est une sensation insoutenable mais je fais preuve d'une tolérance surhumaine face à elle et ça me terrifie. Le malheur n'a-t-il donc aucune limite ?

Je vais finir ici coupé du monde, privé de tout et dans une indifférence froide et cruelle. Seul est mon destin, impossible est ma quête. Je me débats et me noie sans cesse dans un monde inconnu. En fantôme solitaire.

L’ennui. Ces moments de profonde inactivité où l'on se surprend parfois à compter les feuilles des arbres ou les aspérités du mur, en espérant en vain que quelque chose se passe et nous délivre. Une envie de s'arracher la peau ou de s'évaporer nous prend soudain quand l'ennui finit lui-même par s'ennuyer. On se dit, à cet instant où le temps n'existe même plus, que la plus atroce torture ne serait qu'une caresse comparée à la souffrance insupportable de l'ennui. Quand la douce mélodie de l'oisiveté cède sa place à une cacophonie d'ennui, c'est le signal inconscient du départ sous d'autres cieux. L’ennui, il faut le fuir à tout prix et se détacher de son emprise le plus vite possible. Les ailes sont coupées net par l'ennui qui nous fait oublier le goût même de la vie. Comme une drogue, il nous mène à des extrémités psychiques et physiques que nul ne pensait possibles. C’est un « bad trip » dont on a du mal à se réveiller et qu'on ne voudrait jamais revivre.

Quand l'ennui est brisé, le retour à la réalité est difficile mais salvateur, la désintoxication commence alors. Un sentiment de néant absolu qui ne dure que quelques secondes, fait place au spectre hideux de l'ennui, un moment d'incertitude ténue où le vrai et le faux s'entremêlent. Ce brouillard entre soi et le réel se dissipe dès que le monde s'ouvre à nouveau à nos yeux hagards. Septembre en attendant la fuite.