Later Alice

Un endroit accueillant où l'on se réfugie les soirs de tempête et auquel on pense quand notre vie dérive ou est sur le point de se perdre. Ce ne sont pas seulement quatre murs entre lesquels résonnent les souvenirs ni un toit abritant secrets et chuchotements; ce n'est pas non plus un lieu défini et immobile, il évolue, connaît plusieurs vies, disparaît ou n'est régi que par le rythme des saisons et du froid de la nuit. On l'appelle foyer, domicile, logis, demeure ou tout simplement "maison", elle est ce qu'on en fait et ce qu'on y met de soi. C’est une partie de sa vie qu'on y laisse à chaque passage dans ces lieux qui suscitent en nous une émotion particulière et unique, que nous y vivions encore ou que nous n’ayons fait qu’y passer. Certains ont choisi de fuir ce foyer qui réchauffe le cœur mais qui peut aussi brûler l'âme comme un brasier attisé par des cris infernaux et par des coups éclatant dans l'air comme le bois dans le feu d'une cheminée; ils quittent cet endroit maudit pavé de souffrances pour construire ailleurs un lieu digne de les accueillir, un havre à l’abri du mal. Il arrive un jour où on doit abandonner son enfance et les murs qui la protègent pour partir créer par soi-même et pour soi son propre foyer qui hébergera dans l’avenir les souvenirs de nos futurs enfants.

Le miroir est comme un cours d’eau glacé dans lequel on voit son reflet, l’image flatteuse pour certains ou impitoyable pour d’autres mais toujours exacte. Quand il m’arrive d’oser jeter un regard dans ce miroir, ce n’est pas Narcisse ou Adonis que j’y vois mais un corps difforme qui ne correspond en rien à ce que je suis en réalité. Comme si le reflet pouvait mentir ou prenait plaisir à asséner une vérité bien disgracieuse. Je suis peut-être incapable d’accepter cette vérité ou  je ne cherche qu'à voir l’illusion que j’ai engendré ; illusion nourrie par mes peurs, mes angoisses, mes manques et mes regrets de n’avoir pas pu décider moi-même du chemin que j’arpente et qui me mène je ne sais où. Je suis seul, il fait nuit, j’ai froid et dans le miroir mon visage s’est effacé, il ne reste qu’un trou béant qui réduit le monde autour de moi en gravats. Qui suis-je ? Un vide qu’il faut combler. Où est la porte ? Quelle importance…j’ai avalé la clé. Où est mon image ? Tu es Dorian Gray mais c’est ton visage qui disparaît, le portrait reste intact. Je ne suis qu’un miroir reflétant vos sentiments, il n’y a rien d’autre à dire.

Il m’habite parfois ce poète, lui et tous ses frères écorchés, noyant la muse Ophélie dans l’absinthe et écrivant leurs souffrances de leur sang à peine sorti de leurs veines. Le poison de la vie leur tord le ventre mais la plume à la main ils écrivent jusqu’à en mourir, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien…à dire et à souffrir. Des vers innombrables partant en tous sens se tordent, se tortillent et dévorent l’esprit romantique des adolescents qui voient que le désespoir peut avoir un visage séduisant et une voix que chacun peut entendre. Il n’y a pus qu’un écho de ce que furent ces poètes disparus dont le cercle vertueux capitonné de vices se resserre de plus en plus et un jour se fermera ; il ne reste que des mots jetés sur des pages, des mots comptés, des mots choisis et des pieds qui s’entrechoquent et des rimes étranges. Beauté amère, hommage amer à l’enfant prodig(u)e entre tous qui une fois sa croisade poétique terminée et ses amours fanées, alla perdre ses pas dans le désert avant de revenir à l’origine, à la mère et que la mort le fauche au trente-septième printemps. Arthur, Charles, Paul et les autres…que nul ne les oublie.